Riflessioni 21 aprile 2016 · lettura 1 min · 1976 letture

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Vengono, sempre uccelli a bere, dalla mia bocca. Una fanciulla disegna, due cerchi sull'asfalto, uno è solo mio. (Cosa dirà la morte?) Non so dirti che poche cose povere parole. Senza poesia, è il giorno s'umilia al suo tempo, passa, tra un silenzio e un nulla dato. Tutto è compiuto, disfatto un sole sorge, e si ripete, qui, anche il mattino.

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