Tristia - Ophelia

Oh Arpa, va' e trilla pe' un danese lito la cupa nenia della giòvin Morte, e lentamente segui, oh tu, il suòn ìbrido delle campane funeree! Ella è morta: Ophèlia, la fanciulla più leggiadra di questo regno di sangue e di tetre congiure, e degli Spettri vagolanti lungo la Notte eterna. Impazzita vagava ella in un bosco, discinta, con le sete più sottili lievemente appoggiate al falbo seno, e con una cintura di diletti fiori a' i suoi fianchi; e andava... andava, cieca, folle nel Sogno suo di un Amòr mesto, mentre ogni rovo le feriva i piedi, le strappava le vesti e la faceva inciampare. Oh la mìsera! Cadde in un rivo, e mortalmente bevve il càlice dell'onde sue, co' il labbro perduto, e con il respiro irrequieto, e con le pupille ardenti, ella esalando la Vita amara, un vìvere trapunto di non tessuti Sogni.