Introspezione 24 aprile 2016 · lettura 2 min · 2557 letture

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Pioggia di papaveri e paglia, sulle tempie del tempo assopito, tra la noia, di poco apre le ciglia, dal dipinto che sua moglie, la megera cieca, la sorte, gli svela. Tra tempere, pennellate ed acquerelli, una bambina di luna la carne, di luce gli occhi scuri, di silenzi la voce, di grano tenero non raccolto la vita. La bimba scende le scale, alla soffitta sale, ed apre, dove neve è il legno della porta, e spia, di poco socchiude, odora al di là, dove sembrano fiumi fiorire, dove i colori si miscelano tra cielo e terra, dove si sente il vento portato sul dorso dei dromedari nel deserto, ed oltre sulle schiene delle zebre. E quel vento non oserà attenderla, la porta complice e muta, la cicala tra i cespugli chiacchiera, - ed il vento a passo di valzer - le prenderà la mano, sposa bambina, tra le rose verdi dello stagno, tra le ossa delle margherite, tra i polipi delle nuvole, ed oltre, dove il gemello del sole non ha voce, - come lei - dove il dado ruota sulla scacchiera, senza fermare un numero. L’edera lungo i corridoi si mostra svelta, fiera e vanitosa, regina tra le sue foglie nasconderà le forti e rampicanti braccia, lungo il corpo della bimba sarà il suo abito, lungo le caviglie la cingerà prigioniera degli specchi e delle stoltezze. Ed il sogno sarà acquario per pesci che sognano l’oceano. Ma ancora la bimba sale, scende le scale, e la porta bianca ha ora la nera cenere, legno e pece, correrà svelta al di qua, lungo la stessa via che avrà altro nome - fuga - ed oltre, dove le stelle ululano e gli anziani dormono stretti, ed oltre dove il vento non smetterà mai di cercarla tra i valzer delle notti degli insonni.

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Giorgia Spurio