Vecchiaia e Gioventù

Siedo io morboso, e scruto, e guardo, e penso: èssere giòvane, e sognàr; temèr che siano nebbie i Sogni e i miei recònditi desidèri; perché... perché non dite, dunque, che questa è una maledizione di un Destino furioso che ora va a incatenarmi eternamente a un occhio di moritura Vita?... Perché tacere?... Io tante volte vorrei èssere un vecchio ramo di quercia, e io godèr del rispetto che ai fiori non si dà, e zoppicàr lungo i tramonti infiniti che prelùdiano all'avvenìr della Morte melliflua, annientamento assoluto di un tièpido respiro, e tomba di un letto di sonno; e qui dimenticàr gli anni miei ardenti, e ogni singulto d'un Sogno strappato all'ìride temuta della Notte, perché io sia un saggio salice di ghigni che il cielo apprezza, e che giùbila l'orbe, e... per èssere un Pöèta. E la mia gioventù così urla e geme, essa che è un'orma di Vita che mai riuscirò io a silenziare in questi dì che mi sono chimere; e sempre viene, e s'accresce e mi riempie di inavveràbili ombreggiàr di Sogni, dove a nulla ora serve, e quando essa è una macchia di sangue trucidato che inquisisce sciagure e che condanna, in un Sogno perenne. Forse non ho io nemmeno un'età, un ìbrido Tempo che invecchia e che ringiovanisce, io, ignudo atòmo sprezzato dai vecchi fràssini, e mai compreso dalle giòvani rose, io, empio fango sul quale si aggira il velo delle Norne più feroci; e senza quest'età mi sfugge in fìn il senso dell'Eterno.