Amore 1 maggio 2016 · lettura 1 min · 2460 letture

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Tu sei raggomitolata fra le lenzuola, esausta dopo la notte di gemiti, palpebre semichiuse s’affacciano di luce nocciola al nuovo giorno, il bagliore dei tuoi occhi appanna la pronuncia d’oro del sole nascente: il cammino nel nostro cielo si preannuncia azzurro, da cirri sparsi quando scenderà pioggia ad aghi sottili solo saranno lacrime di gioia e tu come una farfalla innamorata volerai nell'aria, librandoti in un arcobaleno. Ti desti in quel gomitolo di lenzuola, aprendoti in un sorriso di luna sognante e s’alza al turchino la musica della tua voce, un canto universale le cui note vanno a formare l’armonico concerto delle tue idee. Io rimirandoti mi perdo nei tuoi dolci lineamenti, nel giallo grano delle trecce, nel velo d’ebano degli occhi; poi scendo con lo sguardo alle tonde coppe d’argento e più sotto al tuo triangolo di neve profumata di stelle ma ciò che ti distingue dal mondo sono i sottili pensieri di canto.

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Marco Galvagni

Marco Galvagni (Milano, 1967) è poeta, saggista e critico letterario. Ha pubblicato undici raccolte di poesia: Nel labirinto (Montedit, Melegnano 2001), L’arcobaleno, ivi 2002, Nel germoglio vergine, ivi 2003 (Premio Nazionale Falesia, Piombino 2004), Il gomitolo dei sogni (ilmiolibro, 2010), Profumo di vita (CTL, Liv