Il Pensiero di un Naufragio dei Sogni

E va la Notte! E né so io perché dirla con il nome de’ i Sogni, e a che sognàr se presto vièn quest’alba, e il sonno ha fine, se il trasognato istante come nebbia precocemente svanisce, e se ciò che è Sogno non rimane con il dì, quando la Luna tramonta nel vuoto, e forse a sera più non vi sarà a illuminàr le nubi fatte di cera; e né io conosco più qual sia la Vita: quand’ella vesta le sete de’ i spàsimi notturni, o i fiori di un mellifluo anèlito di concitate speni e singhiozzata nebbia, tra insonni pupille di un cuore che geme eternamente, e va... e va, e sogna; né più io discerno se sia il Sogno un vìvere che si alterna all’altro suo respiro, e quale sarà l’esistenza mia in questo regno nebbioso, ella che forse insegue un incògnito Tempo, e che continua un non so che di Ignoto e che io non qui ricordo, io, Ànima spezzata ne’ il fosco ombreggiàr di così tante orme e di àttimi di mille Sogni infermi, quando forse la Vita è solo fatta di tetre crune di pungenti Sogni. E che mai sogna il mio cuore nel vespro? Beve l’Altrove dei monti innevati, e va oltre le vette delle àquile ardite, e... e poi tramonta in un suo desidèrio d’inappagàbile e straziato Amòr, e il vespro ei maledice, fino a tacèr. Ma so io che questa Notte non è quella che i nembi oscura appèn dopo il crepùscolo, e che quest’alba non si annunzia con il sorgere del Sole mäèstòso, e che questo sognàr non è un’effigie che lungo il sonno salta, e si ripete; né mai saranno Sogni queste sol visïòni di tante e tante Vite notturne, e lì confuse, e frastagliate, e senza un senso, laddove il patìr, l’amàr, l’avèr non son che finti istanti d’infinito mistero. Così la Notte è il nudo seno di un mìsero spìr di indebolito vìvere; e sognàr è un cuòr umano che anela al Sublime, e che all’alba si ridesta su’ una cimba che naufraga nel Nulla.