Donne 9 maggio 2016 · lettura 1 min · 4044 letture

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- Paglia, occhi, cielo. - E ti ho stretto, per un attimo, io bambina, tra le lacrime le tue braccia, fragili ed inermi. Le ricordo bianche le guance, e il pallido degli occhi lungo il corso dei corvi fermi come gendarmi. - Piume, odori, breccia. - E ti ho baciato, lì sul grembo la cicatrice dei perché ed io non ho mai chiesto, dei silenzi ed io ti stringevo di più, e di più. Le sfogliavo tra le dita e le ciglia, le ascoltavo come la seta come la menta per i sensi al viso le accostavo, le gote rosa coperte dal buio del controluce tra le tue ciocche nere e i fratelli che non abbiamo mai conosciuto. - Pupilla, ala, sabbia. - E ti cerco, timida - anche se grande ormai - e ti prendo in segreto, sotto l’ala degli angeli sotto falsa sembianza di statue ingoiate dalla sabbia, dalla stanza, dall’acqua calda e bianca. E ti afferro tra le mani di gocce e polvere, mi stringo di più, e di più.

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Giorgia Spurio