Impressioni 11 maggio 2016 · lettura 2 min · 1544 letture

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Dal balcone d’una febbrile insonnia un sottile barlume ha squarciato il velo dal costato di Andromeda si stacca una cometa coronando d’allegria il verdognolo cielo. Le barche sono tirate a raggiera, e spandono un’ombra azzurrina sotto le radici dell’ailanto che man mano risale vibrando il respiro dell’aurora sui tetti dove crescono i muschi d’amianto. Bisogna passare il ponte perché il profumo dei limoni col suo vestito candido di zagara, colpisca i polmoni ricoprendo il biancore del gelsomino che, ora, dal cortile vede il mare ancora nero. L’aria, si veste di una vampa pesante che lega l’orizzonte, e non sa se ricadere nel mare o inseguire nella luce il volo sghembo d’un pipistrello infastidito da cotanto clamore e fatica a trovare la sua crepa nel muro inseguito dall’occhio scheletrito d’una gatta ch’ appena sgravato tra le canne di un giardino sette vite abbandonate di felino. La luna, impallidita, s’è seduta, sul cratere, e rimane con un guanto di fumo grigio per allattare le statue degli eroi nella piazza, risvegliati, intatti, dalle morbide opacità della notte scura. Un fascio di luce traspare dalle imposte lasciate accostate nelle camere da letto di pescatori imploranti un’altra occasione, alle loro donne, deluse dal fuoco etereo dell’amplesso. E per le inutili profezie raccontate sull’eterno passaggio dei tonni, estinti, su correnti di sangue innocente meditando un riscatto che non giunge attraverso l’odio e l’intolleranza di un grido che si frange, sulla scogliera, nella malinconia del tuo libro senza parole ancora da decifrare sui fuochi fatui del mattino che spengono il tremolio delle onde.

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mario conti