Come manici di pugnale

Era metà, tra due pugnali delicati . Non uccidevano, scorticavano ferite nella carne. Fissavano dritti le gocce che scivolavano dappertutto bagnando la pelle di ansia. Alla sommità, le due impugnature sembravano impossibili capire dita che coprivano ogni parola di notti bianche. Irremovibili. Nei lati e nell'anima, l'acciaio affonda e non si estrae dilata voragini. Separa in due, ali macchiate di corpi in fuga.