Famiglia 20 settembre 2007 · lettura 2 min · 941 letture

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Faccio pian piano per entrare, la ruggine che urla il suo dolore, vorrei nei miei ricordi ritornare e.. per nostalgia non vorrei morire. Le finestrelle che danno sul cortile, la luce tenue di polvere riflessa, caduta a chili persino sul badile su quel badile che mi temprò le ossa. E’ ancora li... nell’angolo lontano, ma ti ricordi quanto è stata dura, e quante volte io ti ho preso in mano e quanta, quanta, quanta segatura. Intanto il mondo camminava verso tecnologie sempre più amare, e la cantina allora si riempiva di legna, legna dura da tagliare. Se sposto un po’ di polvere pian piano, sicuramente sotto trovo la compagna di tanti giorni insieme li in cantina a fare a pezzi tutta quella legna. Il canto di mia madre nel cortile, con voce di canzoni ormai lontane la gente sui balconi ad applaudire quel canto come d’acqua alle fontane. Mi guardo intorno e trovo il mio tesoro, il vecchio giradischi e il mobiletto dimenticati li da troppo tempo al giorno d’oggi può valere oro, c’è ancora un disco sopra quel gioiello e quante volte io l’ho pur cantato si chiama ”polvere” e canta di baci giurati all’eterno amor, polvere e nient’altro che polvere. Una lacrima mi scende giù dal viso mentre abbandono il regno dei miei sogni, salgo le scale e vedo il tuo sorriso, baciami ancora mamma anche se tu adesso... dormi.

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Bruno