Impressioni 2 giugno 2016 · lettura 2 min · 2052 letture

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Come le dita i figli, piccoli secoli tra il sale e le mani. E la pioggia, quella che una volta cadde sui cipressi e sui piedi, sui capelli e sul freddo, sulla stagione delle madonne adorate. Ed è un’ombra flebile, nera e grigia, è un bambino con il cappotto scuro, con l’ombrello che non si chiude, con un cagnolino nero. E sono le spalle di un’ombra senza volto e senza voce, che la pioggia ci fa rincorrere tra i tuoni e la grandine di un’estate che ama i capricci. Acqua e pensieri lungo i canali, tra le speranze portate sotto i ponti, tra le onde e i minuscoli sassi, sradicati i corpi degli alberi dove si arrampicavano i sogni come scoiattoli, in fuga dai temporali e dai fulmini, la rabbia e la paura, i soffocati baci di un affanno... - Dov’è il bambino? Tra le acque portato via dalla corrente? - Nitido silenzio di cotone e fiore dove luce spenta è nuvola partorita, goccia dal cristallo del cielo... Ed è un bambino che cammina dritto e non si volta mai.

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Giorgia Spurio