Morte 14 giugno 2016 · lettura 1 min · 1164 letture

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Zona d'ombra... addentro tra le fauci dei pensieri, azzerato da parole ora senza suono... dal fiato corto. Precaria ragione tra le spudorate mani del peccato, senz'animo, dall'ipocrita calore e potenziali di temibili azioni, sorreggono il podere dei marci frutti. Cerco l'infantile visione ove rifugiarmi da fracassi e tumulti, le mura scarne d'abbracci offrono cavità vissute e deliranti frasi. L'aria sembra torturarmi rallentando il tempo riducendomi in un masso... con le mani affamate d'acciaio, voglio quella cella che oramai decide ogni sorte impregnata dal disequilibrio di cadun nesso.

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Fabio Cozzolino