Fantasia 15 giugno 2016 · lettura 1 min · 1416 letture

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Tendono radici aeree siffatti versi, tessono purpuree lettere di poeti ossianici o astruse. Rimano misteriosi gorgheggi e altre liriche affettate: sulla gelosia del cielo che veste di un manto nero per oscurare l’amplesso sulla casta schiuma del mare. Mancano i rondoni nell’aria che ascoltano l’acqua cadere sotto tegole di piombo fuso Galleggiano sui rigagnoli dei viali le rane affogate, che inseguono, facili libellule con le ali bagnate, dentro un vicolo chiuso. Sul mio tavolo sostano pigramente libri di poesia che non leggo più. Dissanguano le copertine dai titoli onirici, come papaveri rossi cresciuti fra i marmorei fianchi d’una venere decollata che sprizza, dai seni, ceneri rosse del suo fiore martirizzato, per inseminare una nuova via lattea dell’amore.

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mario conti