Cenere Mistica

La sera ha disegnato le sue ombre sulla tela del silenzio dove siede l'Altrove. Squarci graffiti, polvere di cenere mistica ingoia l'angoscia del tempo. Muto è il sapere nel regno del nulla e la mano chiusa sui pensieri. Siedo stanca come un guerriero d'altrimondi sconfitto dalla luce, con le chiome fluenti di un mattino infuocato. Sarà leggenda ogni respiro, il risveglio non è mai una resurrezione, venire al mondo è un grido dolente attraverso le tenebre.