Avrai

Le spighe di grano che Erhov ti porge perché tu possa vivere nel tempo e nutrirti del pane della similitudine. Avrai le conchiglie dimenticate sull'arenile Il sale che il portatore Path ti offre con mani intersecate da vene antiche, perché tu possa curare il seno ferito e fermarti ad osservare il tramonto seduta nel patio dell'oblio. Avrai la bisaccia di cuoio che il viandante Ashenof ha lasciato davanti la tua porta, Il sestante bronzeo del marinaio Shea, la piccola maiolica in terracotta forgiata dell'artigiano Aisthar. Avrai occhi grandi di donna innamorata, braccia e mani immense per colorare il cielo e dipingere d'ocra e carbone il mio volto di poeta e di uomo che vive per te. Avrai, visivo, il fluire del tempo che ruba la tua vita, Il sonno che concedi al tuo corpo perché sia cullato nell'eternità, le creature che ti amano e del tuo amore vivono. Avrai il rosario della misericordia da sgranare e l'incensiera di retaggio antico del monastero ortodosso, la preghiera sulle labbra per poter sconfiggere la morte che non osa guardarti. Avrai me, le sconfinate distese di mare che ti concedo, l'anima del pescatore che racconta la Sicilia, Il mio narrarti il tempo della pesca e del fasciame di barche da riparare. Il mio inventare il sogno per farti sorridere, Il mio morire per vederti vivere. Avrai tutto o niente, la voglia di vivere le piccole cose, di inventare il tramonto, accendere l'alba, dormire tra trapunte colorate nelle notti di pioggia.