Come l’estate incerta

Scivolo, umida d’amore e di pioggia sulla nuova tenera erba fra cumino dei prati e cerfoglio che la pelle e il crine m’adorna. Ho ancora la freschezza acerba della primavera, la quale non torna e della melodia ventosa, la foggia. Dell’esistenza rara del quadrifoglio esibisco l’aleatoria incertezza di chi non vuole essere scoperta come nelle sere ricamate di brezza -come l’estate incerta- da poche ore venuta alla luce stiracchio le membra già slanciate, il seno gonfio di drupe, di grilli la voce acclamo, mentre le gambe già ambrate ospitano farfalle rosse e glauche cicale ancora timide e rauche. Mi alzerò da questa verde maretta: il grano, il papavero, il prugno e sul finire l’uva e la mela renetta matureranno, come s’abbronzerà il mio broncio, sorriderà il grugno ma non sarò mai più così bella, in dulcamara aspettativa di chissà quali eventi, non sarò mai così direttiva al modo dell’arcana rosa dei venti. Tra un mese, forse meno, aria non filtrerà o verranno tempeste nella mia veste immacolata ma ora il mio viso è ameno ed ho della giovinezza agreste ancora l’effigie serena e delicata. Sono l’estate appena nata.