Bébert

Bébert, tu ne hai vissute di avventure nei quindici anni insieme al tuo padrone, od al tuo amico, meglio, ché padroni i gatti no, non hanno come i cani! Tu, gatto parigino intraprendente, fosti prima adottato da un attore, e poi, fino alla morte, da Céline, da quel cinico medico scrittore. Con lui vagabondasti per l’Europa, sotto le bombe, sul tedesco suolo, e poi finisti dentro una prigione danese, col tuo amato protettore. E, ritornato in Francia, non lasciasti l’imbarazzante, eccentrico compagno, e destinasti a lui quel muto affetto che solamente tu potevi dargli. I gatti non capiscono la guerra, e forse per eventi naturali tu scambiavi, Bébert, bombardamenti e stranezze di quel letale gioco. Nella mente di un gatto alcun colore politico non veste umanità, e nell’accarezzarti dubitava Céline degli odi che lo possedevano: filosofo, hai insegnato a quel Maestro di milioni e milioni di parole che comprendere il senso della vita è tacere, davanti al suo mistero (ed in cambio tu un nome hai ricevuto, Bébert, rimasto inciso sulla carta, privilegio del quale tanti altri gatti d’artisti non hanno goduto) .