Riflessioni 28 giugno 2016 · lettura 1 min · 1676 letture

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S'ode passare, dalla terra alla muraglia un filo d'erba, esile, in cammino e l'avverto in me, il pianto, l'ipotesi ora fitta d'altre vite. Rimbombano ora, più lontani i colpi di mortaio, forse da qui passerà la morte, e oltre, le colline vicino ai rovi e le ginestre, come stanco cade unico, l'attimo di luce piena o di follia. E mi appartengo, qui e oltre oltre, ogni mio confine. .

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