I poeti muoiono all'alba
alias Marina Pacifici
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Un'alba di rosa
quando l'estate abbaglia
nel sorriso fra i colli di Toscana.
Il profumo del mare
tra i primi raggi del sole
a ricordarci che la vita è fragile cosa
e si va via senza nemmeno il tempo
un'ultima volta chi si è amato di abbracciare...
I poeti se ne vanno all'alba
in silenzio
con passo lieve
fresco di rugiada.
Il cammino su questa terra
si spegne in un battito breve...
Non restano parole tra le lamiere,
solo il pianto di una rosa
nella folgore improvvisa
di una tragedia sulla strada.
Ma di Te, Poeta,
mi piace rammentare l'eleganza elegiaca
con cui scrivevi della tua Maremma,
nella dolcezza ombrosa
profumata di ginestra
di perdute sere.
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