Nemmeno le ciliegie possono dare significato all'anima

Non ricordo chi sono, quanto ho dormito, se l'universo era nel mio sguardo. Ho lasciato entrare i poveri nel mio giardino dei ciliegi perché potessero cibarsene, vino d'annata ho offerto loro, olio novello da spalmare su fette di pane fragrante appena uscito dal forno. Ho messo nelle loro mani i sassolini d'ossidiana per dare loro fortuna ed esorcizzare lo spettro della miseria. Checov mi racconta del giardino, risonante di memoria e dai sussurri delle tre sorelle russe. Tutto sembra irreale oltre il niente, mi ritrovo a raccontarmi nuovi sogni senza sguardi. Ho lasciato che i poveri sedessero davanti al fuoco, perché ristorassero le loro membra, liberate dalla morsa del gelo, ho dato loro i letti della serenità e il tempo delle meridiane, clessidre antiche per misurare il nuovo tempo senza sofferenza.