Riflessioni 14 luglio 2016 · lettura 2 min · 1027 letture

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Vento... è gelido, il vento... il grido del nembo che fùlmina i spìriti erranti dell’àëre inumano. E al nuovo dì singhiozza l’alba, tramontando immane e qui immediatamente in altra Notte, dove risplende il ceppo della Luna, la scure delle tènebre mai vinte. E il labbro tace del Ciel. Ov’è Iddio? Vento... è gelido, il vento... il grido del sangue dei tuoni errabondi e vaganti che oli e bàlsami effòndono così perpetuamente - e di Morte - a’ lontane cime segrete, e nelle loro grotte, dove l’Ànima muore in ansia cura di pene e strazi. E l’acque appena attinte e insanguinate chièdono: «Ov’è Iddio?». Al suo passaggio una fanciulla chiese pane, coperta di stracci di lana. Non aveva che sei anni, e accanto un teschio... un difforme sembiante di sepolcro, uno schèletro, una donna... sua madre. Ed ei ingemmato e inciprïàto e giòvine lì passando oltre smorzò il pianto e il cuore; e fu l’ùltima sera. Fresco fiore di Estate, occhio di donna la sera... qui, la Luna che mai dice? Illuminerò le pietre che càdono. Geme ora una regina. Calmo... su’, calmo, bimbo mio! È soltanto Notte. Hai tu udito i tuoni di Tempesta; e presto tornerà la quiete bella. Si nasconda, o bimbo mio, a te almèno, che conteranno i miei finti nei in sul ferro del patìbolo. Or dormi! Non svegliàrti! Domàn miràr potresti un Orco orrendo, scampato alle mie fole per raccòglierti - come fa un vendemmiante con un tralcio morto tra le vìpere ghiotte di montagna - in un bacio di Morte. E la Gargolla della cattedrale si incupisce e dibatte le triste ale. Quante ossa conterai, Sàtana, oh infame, in questo eterno Sogno mai spiegato che è nome Libertà?

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Massimiliano Zaino

Saluti a tutti i lettori e a tutte le lettrici. Sono nato nell'agosto del 1988. Già dai primi anni di scuola ho sviluppato una vocazione per le materie umanistiche... vocazione questa che è impetuosamente esplosa nell'ultimo anno della Terza Media e nel primo anno di Ginnasio del Liceo Classico. Appassionato di Stori