Ritorno ad Itaca

Acre l'odore del grano tagliato Grida scroscianti di bimbe rallegrano l'aria di canti perduti. Morbido il telo di seta porpurea Liscia la pelle bagnata dal sole Brezza marina che viaggia leggera... Brivido intenso... Bisbigli nell'aria... Riflessi dell'onda che, lenta, si allunga rinviano immagini di tempi trascorsi... Non ricordavo più pagliuzze dorate nell'iride scura... Presto i ricordi più tristi si allentano Vortici neri nel buio spariscono... La tormenta si quieta lasciando il passo a nuovi e curiosi custodi. " Non importa chi sono" ripeto " é tempo"... Itaca attende silente...