Bergamo

Un condottiero e un musicista aleggiano, visibili nel marmo sulla piazza e negli interni della fede: sacralità dell’arte e della libertà, il cuore antico cinto ancora interamente da mura. Lassù, a rimembrare l’espansione delle membra, la città bassa, la voce che si sperde in echi, i baluardi possenti a dirimpetto da cui l’occhio si perde e vede fin nella provincia gli avi del Tasso, i natali di un Papa ormai santo e del Merisi. Bergamo, graziosa bomboniera di traverse, slarghi, acciottolati biechi e roccaforti di scalini e bastioni, imponente e levigato sasso. Estremo lembo occidentale della Serenissima e limbo di già scoscese prealpi non ancora altezzosi monti. Di tramonti violetti e infine cremisi, di piogge torrenziali cadute senza sera e senza stagione, di conversazioni frivole o studiate sotto il Palazzo della Ragione. Bergamo, discreta ed eccezionale capace di incantare un vate, una ragazza, un bimbo (che non si perderebbe mai sulle sue gradinate perché basta salire salire e ancora salire per essere centrale).