Impressioni 2 ottobre 2016 · lettura 1 min · 795 letture

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La notte ha l'aria fredda sulle spalle del buio e la rugiada nel respiro non vola fra i pensieri in questa valle di lacrime che affogano nel nero. Non vola un'ala tra le stelle spente, fuggevoli sospiri, fuggitivi sorrisi che dissolvono in un niente il paradiso e ha perso le sue chiavi. Ed ecco... il dado tratto, il brodo è sfatto, il buio in tutto un fiotto di parole confonde cielo e fronde, fa l'effetto di un mare piatto che non ha più sale. Salimmo poco più di due scalini chissà com'è che poi toccammo il fondo del mondo pieni e buoni d' intenzioni... "buona la prima" ma non c'è il secondo. Secondo me la febbre è da delirio o il suo contrario, o qualcos'altro ancora nascosto tra le righe di un diario segreto... come il sogno dell'aurora.

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