Elegia a una Melanconia serale

Ovunque io vedo piàngere: pe' i folti vïàli, per le strade di campagna, nel tetro specchio del cièl novembrino, le rèsine che gèmono da un pino, le foglie terree che càdono a mille accarezzando con la lor rugiada le guance delle querce, fino a terra; e il sangue della caccia e della guerra, il nèttare di cerva che per l'ùltima volta sgorga dal seno a richiamare il cùcciolo lontano che non sa che la sua mamma è morta sbranata dai cani; e sopra, la cera dorata del crepùscolo sciògliersi nel vespro, e scivolare nella Notte bruna, dove i câvi occhi ciechi della Luna vèrsano il pianto che sento in cuòr mio. E la spene è irrequieta; e forse muore. Perché... perché ho perduta la gioia bella della Vita e dell'Ànimo tremante? Così il vento che prima mi piaceva sentìr sul volto m'è dunque noia oscura?... E mentre io penso, dorme la Natura, e il vïàle soccombe nelle tènebre, e l'orizzonte è buio, fecondo al piàngere. Ignoto è sempre il Destino dell'alba, quel che m'attende, fra poco... domani, tra Sogni, desidèri e sguardi insani; e i giorni pàssano, e non so chi sono, se non un'ombra impiccata da sempre tra i rami delle querce che mi piàngono.