Metafora del Monito a un Pellegrino

Se il quieto vento che può soffiàr muto sta, e silenzioso, e tìmido; e si svelle dopo la Primavera e in sull'Estate, dopo avèr colto le spighe dorate, ei a' baci ancòr cedendo di settembre, tu, oh pellegrino, allora va' a temère la bufera, la neve dell'Inverno, la bruta possa delle aspre slavìne! Colpa è tua: hai preferito il freddo soffio più della mite aurora. Se le nùvole miti che non piòvono placidamente t'àprono un sentiero, di sotto il Sole che brilla leggero, se tu non t'incammini, lo sai che presto verrà la Tempesta, ed ella scuoterà e selve e montagne, sopra il tuo volto tuonando di fòlgori, e di Destino? Se attendi tanto a rivendicàr, dunque, la libertà dei cieli tuoi e dei monti sappi che incatenato un dì un Titàno spezzerà le catene, e da lontano verrà a prèndersi ei l'urlo del tuo cuore, lo farà suo per rapìrti la spene, e per avvelenàrti anche le vene... ti vorrà fare ubriaco di sue fole; e tu allora non esisterai più: sarai sol pioggia nella sua Tempesta, sarai ombra della sua ombra.