La Passante

Era bella, era quieta e a me vicina, come rosa fiorita, un giòvin fiore, co’ il labbro che prometteva un caldo bacio - nel Sogno dove giacio - e gli occhi discorrèvano d’Amore; e le guance arrossite ivi lucèvano più della Luna in una Notte estiva, più delle stelle, e il suo sorriso conquidèva eterno l’Ànima mia, i miei sensi e il casto cuòr. No! Non fu donna! Ma vespro intessuto di Sogni, o forse Dea, ròsea ninfèa sullo stagno dei frementi ricordi. E io! Ero lì... lì, a lei vicino, e colmo di passione, mormorando una tàcita canzone. Ed era casta, ed era bella, sèmplice e lìbera come una stella che il cièl devasta. Ma d’un tratto - ahi! - il mio occhio scese, e il Fato con me fu tanto infame, e tanto bruto, e furïòsamente osceno e ardito. Un anello! Una fede? al falbo dito.