Ribellione 26 novembre 2016 · lettura 1 min · 2099 letture

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Si dorme troppo fratello mio tra i piccoli mandorli al vento nella polvere che grida dei figli mentre muori, con l'aria fresca tra le mani addolcite d'uva passa. Si piange meno sui deserti infuocati nelle dita assenti - comunque - puntate sul rosso: geografia onirica di un niente piantata al chiodo del potere. Ti ho visto morire nel fallimento attivo di un progetto d'amore davanti ad un caffè, tra i vapori zoppicanti d'intenzioni! Sì, tu morivi invecchiando di parole nelle tinozze d'acqua d'altrui mani morivi su me che fuggo senza mare, senza ali ... e senza sogni.

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Patrizia Ensoli

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