Il morso dell'infinito

Nessuno mi ha mai raccontato l’infinito morde con le sue innumerevoli direzioni acuminate come spade dritte come saette originate in un punto denso. Un riccio nel respiro lascia impronte di conchiglia sepolte appena sotto l’orizzonte. Un pizzico sentire se allunghi le dita dovresti verso l’immisurabile confine. Insisti e avvicinati l’infinito ti assaggia ma solo i filosofi mangia.