Giovane pastore

Come faro la sola luce della luna affrontavi, fanciullo intimorito, della transumanza il rito. Memorie di fughe e paesaggi sembravan i tuoi racconti saggi. Uomini e pecore in processione ti portaron, buon pastore a terre promesse. E passasti il resto di tua vita nella pianura, bonifica infinita. Senza mai dimenticare il rito del ritorno, il cisto in fiore del mirto l’odore. Quell’odore che ti salvò la vita nella cupa notte di lotte e fughe. Tra centenari sugheri, anfratti cavernosi, e latitanti sguardi procedevi sicuro, confidavi nell’onore e seguivi il profumo del cisto in fiore.