Scoglio
L'acque del lago di Settembre,
portano foglie morte fin su la riva
le adagiano piano piano
le consegnano all'oblio, al silenzio.
E tu non parli, seduta in riva sulla brina
ti avvolgi di ricordi, di nuvole lontane.
Caldo cuore, dentro le conchiglie
porti, il suono del mare,
esile scoglio, messo a difesa
dei giorni e dei silenzi.
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