Amore 25 dicembre 2016 · lettura 1 min · 3931 letture

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È pietra tra le dita del petto: gli occhi sono rugiada tra la neve dei corpi e io – ho scelto – di non parlarti, non più. Salvarmi dall’infero che bacia la luna, salvarmi dall’ombra che corteggia il cielo. E prego la stella di non sentire più voce, la tua, tra le sere d’inverno. È sabbia che mi ferisce come ghiaccio e scotta sotto le ginocchia, e la luna è nuova principessa del muto regno che gli alberi custodiscono di intrighi i luminosi sogni da dimenticare la mattina. Non più, rete albina all’oro dell’aurora, non più, bocca di bacio partorita dal sogno, non più, il rosso della pelle al freddo e all’abbraccio, non più, quel tuo impero di fuoco e cenere, di magma e stalattiti, acqua che si fonde alla lava come pugni di pugile al ventre del paradiso, come respiro tra le pieghe della mano. E grigia la giornata torna, senza che gallo canti, piccola e cerulea nella casa dei pulcini.

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Giorgia Spurio