Anno nuovo

Roseo vapor di vino, un brìndis folle. Che cosa si nasconde in quella maschera che ininterrotta danza? Occhio di donna, di tigre o di Morte, non è che vanità di gioiä e spene che dei Sogni fa serve le ombre amene di tacenti singhiozzi, e finti vezzi. E viene l'anno nuovo. Così ascolto le danze solitarie della campagna d'intorno, le rogge che ridono alla neve che non scende, e a mezzanotte la Luna si accende, specchio dell'ombra mia. Vàgolano Anime inquiete di cure mai dette, e un senso di Vanità eterno, alba, meriggio e sera, e poi la Notte, il buio... le tenebre. E viene l'anno nuovo a recar nuove pene e nuovi dolori. E la menzogna di un brìndis non ha tregua, né vergogna, severamente ghiaccia nell'inverno gli ultimi fiori della spenta estate; e anche la Luna muore. Non c'è più Nulla, soltanto la Notte. Dio! Dov'è andata l'alba?... Perché mai non ritorna?... Perché la Luna muore?... Non c'è più Nulla, soltanto la Notte.