Un Romanzo di Vita

Questo è il romanzo, quest'è ombra di Vita, putrido fango osceno che urla e geme cui altra terra ne invita e nulla spene; scritto è di vermi, d'un germe, d'ossami, lettere fatte... scolpite di nero, il lezzo dei liquami del cimitero. No! Non esiste il profumo dei fiori, né più l'Olimpo dei possenti Dei. Svelti pàssan gli ardori e gli Imenei. Inchioda i râi del Sole un occhio oscuro, pupilla della Notte e della Luna, e tace oltre ogni muro tutta Natura. Perfido... tacito, orbo sguardo! muori! La tenebra mi assale e non consòla; e il rosso sangue cola dei freddi umori. E se l'inverno tace, e va... procede, niente rimane della Primavera. Né più ha la Fede celeste schiera. Congela il fiore, congela la fossa. A nulla fia il coprir di terra l'ossa. E pria che venga Iddio, è tutto Morte.