Fantasia 18 gennaio 2017 · lettura 2 min · 484 letture

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C'è una parte che viene, sembra, dal vento, che non so dove inizi: per esempio quando sei felice. Là finisce gennaio, sfiori la neve. Allora io ti parlo di un lontano inverno dove toglievi la polvere ai rami e ti riservo una finestra da quest'occhio che ti sia leggera fioritura il ricordo di un odore di ardesia e albicocco quando i bambini ti salivano sui piedi e tu piangevi il figlio per ogni gessetto spezzato. -Alba pratàlia aràba- ripetevi, e non indovinavi il bianco che un po' alla volta ti copriva le parole e il colore che avrebbe avuto agli occhi e il suono della voce. Ora è così sottile l'aria, tu scrivi sempre poesie di treni che si perdono e notti piene di cesarei e aliti sui vetri e scrivi e cancelli col maglione i nomi che più avresti voluto e fuori c'è una luce che non so dove inizi ed è un sussurro che galleggia nel tempo: come quando mi guardi senza occhi e senza parole dici: -guarda come finisce bene questa pioggia.

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Giovanni Perri

Il lettore deve sapere, leggendomi (leggendo questa non-biografia dalla quale estrapolo che nasco a Napoli e ci vivo col pregio d’arricchirmene fino a smarrirla) che un po' della mia poetica (ammesso che sia tale) risponde al desiderio, non del tutto cosciente, d'allargare il mio ipotetico dolore, la mia svagata gioia