Uomini 5 febbraio 2017 · lettura 2 min · 2546 letture

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Come un ghepardo, così ho sentito dire: ho corso, con il respiro che mi appannava, anche la maschera – bianca – colorata di argentei nastri e bisbigli, e il cuore che mi soffocava. Il treno, erano in tanti, la barca, erano in troppi... Cadevano e si rialzavano, e le donne piangevano. Mi hanno preso per mano dove il paradiso... nemmeno se ne parla. E ho visto un uomo che schiaffeggiava una donna... Lei chiedeva perdono... Lei piangeva... Lei aveva paura... - Terrore – come la morte negli occhi... - Lui aveva un coltello -. - Perché le nuvole ogni tanto non scendono qui sotto? Mi farei rapire. – Mi hanno preso per mano, e mi hanno chiuso nel buio. Come denti come topi, scarafaggi, il silenzio gocciolava duro, appiccicoso, rivoltante... Freddo, come il pavimento su di un cartone, a tremare fingendo di dormire. E ricordo che la mamma urlava, l’ospedale tremava, ricordo che tutti urlavano... Poi sono rimasto solo, io con in braccio me stesso, avevo stretto il mio sonno sospeso, i miei occhi chiusi, le mie mani magre, il mio sospiro... i miei incubi. Muri, scale, lampioni fulminati, mummie senza volto, gambe ed ossa, giganti crittografi, segreti dattilografi, una ragazza si siede per terra ubriaca, passa, il treno passa e non si ferma a consolarli, figli arrabbiati che accendono radio come sigarette, la sordità come fiammiferi, e non so parlare, non so se mi hanno visto, non so se mi cercheranno, sono caduto proprio lì, vicino, dove loro mai guarderanno, nel loro buio.

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Giorgia Spurio