Da vivo

Forse morirò senza sentire nulla perché di paura dei vivi, da vivo ne ho avuta troppa In questa vita, vedi, vanno via solo i migliori perché in fondo i ricordi, quelli veri, sono oggetti vigliacchi e malvagi E l’amore, l’amore è ciò che credi buono è ciò che credi e vedi giusto Morirò nel mattino ancora immerso nel buio ormai finito della notte dove la luce quasi arancio del sole s’accorge di una linea laggiù dove finisce l’occhio della tristezza dove poi s’ accorge quasi sorpreso del lento salire del cinguettare allegro della solita stagione ancorata alle tue mani Vedi, la vita non è spiegabile come non è spiegabile il sangue la carne di cui siamo fatti E la sua materia è come quella delle stelle che credono di non poter pensare e se mai dio e le altre vite si incontreranno un giorno nella tua giù al bar dell’angolo saprò soltanto che la realtà non ha universo Forse morirò senza sentire nulla perché di paura dei vivi, da vivo, ne ho avuta troppa