Impressioni 18 febbraio 2017 · lettura 1 min · 2190 letture

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Come il buio ti divora, scivola piano, ti prende per mano, - piano - per un'eternità racchiusa nel feto di cui non si partorisce l'idea, alla ricerca della fanciullezza in ogni corsia d'emergenza, ci scontriamo dentro ai nostri carnevali. Il fumo si adegua al cielo non fa che proseguire lungo la linea delle viti che distinguono il soffitto delle colline e da esse il vetro trasparente che non vogliamo superare, la paura di tentare, di rischiare il sacrilegio. Ma quale profezia può esser così matrigna da suggerire il peso alla notte piuttosto che la sua leggerezza? E il vento, non lo si sente, intrappolato là fuori, fuori dalle nostre mani, ma libera la chioma, la sua per salutarci, sciogliersi nel sorriso della sera. E questo mi rimane nel pugno tra le dita indolenzite e l'assenza di un piano, la mancanza dell'inchiostro, e del suono il cui nome prende nota ma è celeste finché l'udito si risveglia e dipinge il suo volto, rumore di bimbo nel petto.

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Giorgia Spurio