Un Cinguettio

È appena giunto il vespro, e vien la cena, mentre fuori le nubi si incupiscono, e si spartiscono il Sole che muore, e svaniscono poi in più nuova Notte, e mentono a’ i miei Sogni, e allor scompaiöno, sì che le sento tacere per sempre. Ma in quest’attimo a me risuona come una parola strozzata dal cuore, come un mio labbro che mormora muto, ben altra cantilena che mi sembra essere un inno a una Vita rinata, o specchio delle speni mie o dei miei pensieri, o pur d’inconscio mio sognar: un cantar d’uccelletti per i boschi che va a’ i foschi arboscelli che germogliano, e che ora intendo, fatto prepotente nell’aër della mia Anima irrequieta, come se fosse un invito alla gioia in un istante di melanconia, e che va via e si propaga nell’eco delle mie orecchie che qui lo ricordano e che lo tengono avvinto e ben stretto. Non mi fu mai mellifluo un sìmil canto, quasi una sinfonia della Natura, la qual perdura anche nei suoi silenzi, catturata dal mio spirito ardito!... e mi è vano, del resto, chièder quale uccelletto cinguetti così, forse un passerotto, un pettirosso o un picchio, forse una rondinella che ritorna, o un’allodola, un piccolo stornello, o un beccaccino d’in su la campagna. A che chiederlo se so che è il mio cuore?... Ma ecco che ritorna il vento dell’inverno.