La Primavera

Vedo che sorgono, che si risvegliano pur dopo gli incubi del scorso inverno, a mille, a mille s'alzano, vengono le viole mammole; libere crescono sotto le pallide ombre del Sole, sbocciano, ridono, splendono in placida vita che genera più bianche nuvole, cieli più limpidi, la Primavera. Soffiano, danzano i freschi petali nel vento tiepido che bacia i platani, frassini e roveri, lungo le docili vie delle selve, come gli Spiriti che si lamentano sorti dai loculi tra balli candidi, che sono l'Anime delle più vergini, come Proserpina le Villi meste. Sento che scorrono i fiori serici pur fermi e immobili nel quieto ètere; e intorno a me saltano, riddano, prendermi vogliono, gettarmi in vortici di balli apatici per queste nevi che ora si sciolgono, dov'erbe crescono mute, selvagge. Vedo le rondini che ora dall'Africa festose tornano anche se il turbine del mar terribile molte ha sepolte, Natura infame; e qui edificano i nidi ceruli sotto le tegole delle più tacite cascine, cantano, vòlan, cinguettano; e i campi stuzzicano corvi famelici, merli che fremono d'Amore e fregola, e che moltiplicano in uova e nido le inermi vittime le miserabili bestie che vivono d'un ciclo orribile fatto di Vita, di spene e Morte cui qui soggiacciono i germi e gli esseri, i vermi e il loculo, nessun ne fugge. E se negli attimi che già ne fuggono d'un nuovo marzo scorgo la gioia, un senso lieto di quiete e pace, se i fior che nascono, quei che germogliano i rami tremuli mi sono dolci, co' uno starnuto guardo e saluto i biechi pollini che mi ricordano di ogni mio limite, della mia schiatta, che nulla è vero, che è Poesia. E piango e lagrimo per l'allergia.