Fantasia 27 ottobre 2007 · lettura 1 min · 1525 letture

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Scendo, delicata, con la grazia d'un volo; un refolo di vento, e vado, or qui, or là, foglia morta. Miro il sole, l'estremo raggio d'autunno, ed affondo, e con me i ricordi del sole, della bella stagione. Ed or che mi desto dalla sublime illusione, sorrido del sogno, e ti guardo dormire.

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