In Morte di Irene

Siedo e penso e a' il Tramonto tremo, e sono pallido. Or muto sto; e il Sole di Irene celermente discende. Non più spene si risveglia, né quiete. E grida il tuono del Temporal che si appresta. Né l'uomo späura, né più lagrima; e sangue e vene e ossa e sepolcri sorgon. Le ïene ridono. Le odo! E della guerra è il suono. Così ripenso: la giòvin mia Vita, e più ancora, fanciulli morti, e feti mai nati; la gioia che fugge per sempre. E dopo tanta pena, e illusa e avìta e cruda sera, e dopo Sogni e aceti, si apre così delle tombe il gran ventre. Dio! Ricordati quando cammini sulla terra che stai premendo ovunque le nostre consunte ossa!