Amore 6 maggio 2017 · lettura 1 min · 2927 letture

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La solitudine rasa l'aiuola e i fiori seccano come steli al vento, senza più foglie la natura muore. Nei passi si contano i giorni, mentre lo stare seduti scioglie i pensieri, il bagnato ha attempato la sera. Ricordi offuscati da fiumi evaporati, in sostanze di piccole cose, in vissuti sintonizzati come dolci nenie. Mentre sciolte al vento le trecce danzano festose, nella biosfera nasce il canto ed è tutto normale, come se non ci fossimo mai lasciati.

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Giuseppe Buro