La Martire

Sei morta! Con i polsi stretti a un legno, solleticando con i piedi il fuoco, discinta- ignuda come Cristo in croce: gli incubi e i Sogni non verranno più. Sei morta! E sulla piazza, di bestemmie saliva il requiem pe' il tuo strazio orrendo, pe' i tuoi capelli incendiati e cadenti, mentre gridavi pregando Gesù. Sei morta! In fiamme ti ha annientato il Fato, e la fiamma salì... e salì, e al tuo ventre t'ha ghermita per sempre per un bacio quando il tuo corpo scomparve e poi fu. Sulla pira or rimane incinto cenere, fra nove mesi farà crèscer fiori; nei Cieli un'Anima aleggia bambina, Anima priva di sua gioventù.