L'Inquietudine grida e mi consuma

L'Inquietudine grida e mi consuma, mi corrompe il respiro quand'io dormo. Ma in un Sogno mi sembra il dì la Luna, la Notte oscura nient'altro che giorno. Non so (io) qual sia il mio Desiderio; e sfuma ogni vissuto istante quando torno dalle chimere alla mattina bruna, ché vissuto ho soltanto in Sogno. Oh scorno! Non è che Fato, sì, Destìn... sciagura, da dove attonito or mi guardo intorno. L'Inquieto, dunque, è come Religione, suo il mio Culto si sperde in ogni Sogno, come al vento si sperdono le chiome. Così mi perdo anch'io in questa Passione e, alla fine, mi strazio e mi vergogno per ogni Desiderio senza nome.