Oggi - e or - respiro quell'Aër che è fresco

Oggi - e or - respiro quell'aër che è fresco e che sotto il cocente Sol d'Estate - mentr'ei accarezza un roseo fior di pesco - corre... trascorre a' le campagne ambrate. Ma questo vento che è in queste giornate quel di settembre mi pàr, e m'è un desco per le mietute spiche desolate che del verno venturo son l'innesco. Penso all'Autunno: quando il Sol che riesco a immaginarmi è caldo ancòr, ma orbate di gran lume le nubi e un ciel donnesco temperano arie fredde e raggelate. Può essere che il ricordo or chiuda in sé ogni Stagione, ogni Mese, o Natura, e che sia un ghermìr un ciclo perenne... può essere che io stia sognando, perché mi sento come insonne in Notte oscura, donde l'alba erge a' i Sogni la bipenne. Ma so che è Estate, e che il tepòr qui v'è; che Tutto muore... risorge e perdura... che io son volto di un vento senza penne.