Un bruto in disparte

Bocca chiusa su un’altra sera che passa. Immersi nel silenzio di una stanza lì accanto, ancora un sospiro e una nuova ruga. Tra le macerie di un sorriso, che non riaffiora, volano versi di un pianoforte e pugni allo stomaco. Ancora una notte da perdere. Vorrebbe ridere il ghigno, ma la pelle è pesante e si arrende ai troppi “perché” di troppe domande. Trema la mano e avvicina il bicchiere; sudata, biancastra, parodia del destino, si accanisce –sfrontata- mentre versa da bere a spiriti astemi, esiliati nel vino