Le Sette Muse di Montagna

È irosa, è Furia, funesta e feroce l'onda: saltella da vette lontane, le nevi schiude, la pregna voragine voluttüosa ne sorge fremente, torrente bruto è che inghiotte la polvere da rive e sassi, e procede... procede va, si incammina, guerriero alle gesta supreme, invitto, d'allori più cinto... torrente mio! rifulgente di mari di ghiacci eterni e di gelide Mene, oh torrente! torrente mio! E mi ricordi con l'epico tuo incedere Callìöpe, forse, cerbiatta che al guardo mio assaggia il sangue d'erba e di greggi sperdute, fatta Valchiria in cangiarsi d'un Mito!... Adunque io qui men vo' co' i miei pensieri, e i miei ricordi, e l'attese dell'Alpi, a riesumàr nella Natura il Cielo morto insepolto sul sèn delle Muse, a contemplàr perenni ombre di arcani, dove fola e realtà, tutto confonde. Eccomi, oh Sogno! io rabbioso cantore di rocce e pietre, e di vipere infami... riconoscimi, oh ingrato, nuovo Óssian, e proclamami tale a tutte nebbie di queste nordiche ottuse mie nubi, e agli Spiriti erranti di sotterra!... mentre sibila Euterpe, il vento amato, con le sue smanie di corni da caccia, Sigfrido incalza, s'infuria alla guerra... Euterpe, canto suonato dall'arpe di Celti e Galli ridenti di Roma, dond'io lo ascolto, lo immagino... tremo. Oh Immaginazïone! Tu, fedele sempiterna, presente mia compagna, compare di ogni viandante romantico che di te fa un flacone contro il tosco delle sventure narrate da Clio, uomini e donne che corrono e uccidono, tiranni uguali di nomi diversi... e forse farmaco a' i pianti sudati della gemente Melpomene, ov'ella l'occhio dovunque posa sulle vittime di caccia, e greggi, annegamenti e ardori, sì, second'occhio di Wotan monocolo, che del Fato rimembra, oppùr d'Iddio!... Oh Immaginazïone, Erato dolce, inquietamente discinta alla valle, come Brunnilde, tu, sposa di Grane, destriero alato che ha nome Idëale, e che di Sogni e baci il mio tragitto a riempire vai di sante illusioni!... Ma che mai fia?... Ricordo... ascolto, intendo: tra grezze pietre e trascinata al vento Polimnia dondola, emette rintocchi da una chiesetta timida e piccina. Dimmi, mio Cielo: si convèrton, dunque, le miscredenti che ancora ti onorano in culti orgiastici e vaghi di preci, di canti, d'inni... sillabe e parole? L'Arte degli Dei allor ti riconosce?... Che brama da me Polimnia la santa?... Mi vuole ricordare un funerale?... un Imene?... una prece? Che qui tutto passa, si sposa, genera, trascorre, cresce, nutre, s'invecchia, muore e riede? Torna alle danze dell'Eterno, e ride, Tersicore, di Villi razza amena che i boschi alpini popola di Notte, e li sento, codesti passi oscuri premere i vermi di vergini tombe, dove dassenno Tutto va e ritorna: pianti, lagrime, gemiti, sussurri quelli di iëri son quelli dell'oggi... e che fare poiché nasciamo quando per Destino un sepolcro ci richiama? Ridere! Ridere... e di gusto, come alle bàïe limpide di Talia!... Eppure suona l'oriüol tristo della giovine Vita che procede, che mendicando pietre a' fausti Sogni lentamente mi lascia. Ombra d'Urania! Così vièn la ragione matematica a dirmi di sottrarre a quest'ignoto Tempo i primi trent'anni, quasi! Ahimè! E in fin il mondo non è Pöesia, e nemmeno Arte, o Musica, o Tragedia, ma un lettuccio tombale come culla da dove nessùn è stato vezzato se non per vedèr il volto d'Iddio.