Natura 30 luglio 2017 · lettura 1 min · 1551 letture

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Se il dito della terra accarezzasse – una piuma sottile – il cielo, dall’argilla nascerebbe la bimba di luna. Se con il mignolo le stelle graffiassero via la pelle alle mostruosità, e con il vapore invadessero i boschi - con più nulla, nessun albero – nascerebbe dalla nebbia il bimbo del sole. Ogni costa diventerebbe patria, ogni soffio un silenzioso addio, un viaggio da dimenticare come gli occhi di chi dice “Ti amo” e si abbraccia a un’altra donna. E la mano del buio accoglie il sudore, dalla fronte, dal ventre, dagli occhi, cola pioggia come una vecchina storta sui piedi scalzi e le suole di scarpe portate per mano, accumuli di terriccio, pugni di pietre piccole e appuntite, e un urlo... squarta la musica, il walzer della notte... è un lampo al mondo grigio dall’arcobaleno e dal suo grembo, il primo gemito.

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Giorgia Spurio