Ombra di Fin d'Agosto

Se dopo un caldo meriggio la Luna in sulla sera osservo vergognarsi essa non sempre or convinta di scoprirsi, e se la perla sua a me un'ansia cura sussurra inquieta, oh quanta angoscia! ché vièn la fine di agosto. È arrivata! e anche se io sto a guardare il Sole, e sudo, un'ombra ora s'aggira... un'ombra irata e furïosa e bieca, e altèra e buia, sì che Estate mi pàr che stia a morìr. A passo lento... lento incede, e buia così ricopre l'Estate di sere sempre più corte, e lunghe Notti; e buia gli occhi mi vela d'un sentòr di nebbie, e un senso mi dà di tristezza, e buia a tutto l'orizzonte annunzia Autunno, ed è spettrale, inattesa e orba e buia si ché Estate mi pàr che stia a morìr. Il Sole or svelto tramonta in su' i monti dove ho raccolti fiori e ghiacci e cime; e quest'ombra saltella per le fonti alle quali rapisce il mite gelo, e già si schiera dietro i nembi di ultimi tepori, pronta ad avvincere il cielo; si ché Estate mi pàr che stia a morìr. Hù! Hù! Geme di Notte la civetta con una voce meno estiva e gaia, e la falce prepara ogni risaia a versàr i suoi frutti in vêr l'Autunno, tributo sacro all'ombra di cui sclamo, ombra figlia illegittima d'Estate e di Settembre, e forse, stirpe d'Unno, essa, che emigra dalle steppe buie e che valica vette, e varca Ocèäni, e prepara le vigne alla vendemmia, che vendemmia quest'ultima è di Sogni e di ricordi: il conto de' i miei áttimi consumati o illusi o sospesi, sprecati; mentre ora la giornata è un po' più buia, si ché Estate mi pàr che stia a morir.